Я брожу среди вас, пустотой окрыленный.
Пустотой - бенадежьем дороги среди
Вас, где каждый второй метит в наполеоны,
а попал - лишь один...
Я брожу среди вас, примеряясь быть в роли изгоя.
Это даже мне льстит - быть хоть в чем-то другим...
На двоякость сознанья могилу роет.
Под глазами - круги...
Я пишу слишком мало, чтоб вправду считаться поэтом.
Но пишу слишком редко, чтоб оным себя не считать.
Ваши страсти смешны...Но не будем сегодня об этом -
Я сегодня поэт - сильным мира сего не чета.
Я сегодня... поэт? Молчлив и заносчив,
Угрюм.
Я сижу, не превыив своих полномочий,
Курю.
Ведь в поэтской среде я пока еще чернорабочий.
Я - один из толпы тех, кто вечно кричит "Мы - другие.
Вы - толпа. Мы - посланцы Твора..."
Нам, поэтишкам масс, в современной России
Нет конца...
Бог - не фраер. Он - критик прожженный веками.
А судье выбирать подсудимых давно не с руки.
Да и было б что выбрать - чтоб слово, как камень
скрижалей...но нет здесь таких...