Волосы часто спадают на лоб.
Руки сложил, как перед причастием.
Чей ты, сударь, будешь холоп?!
Чей холоп - от того и счастье!
Сколько мне еще быть под замком?!
Осточертела домашность приторная!
Словно подтвердив согласье кивком,
Мир марширует по векам закрытым...
Я - в темноте.
Одинокий.
Злой.
Возвращаясь к силлабо-тонике,
Хочется крикнуть: "Стой!"
Поэтической хроники
Бреда,
А стало быть, мира,
Я не создам.
-Победа?
-Лира.
Треснула пополам.
На несломленной бряцать проще.
Проще - лучше?
Отнюдь. Толще.
Гуще звук,
но не чище.
Топорный стук
создают ручищи.
Треснутая лира - другой момент.
Здесь нужны поизящней пальцы.
Музыка - вышивка. Инструмент -
пяльцы.
Мне бы бряцать на пяльцах. Тихо.
К небу клонится голова.
Чтоб, как Островского Кабаниха,
Не осудила меня молва.
пробежаться бы ветром по небу,
Обнаружив седину потерь...
...а ты, прижавшаяся ко мне бы,
поверь...